cette
nuit vers trois heures
l’automne
a pleuré une larme
le
première larme
couleur
chrome de mercure
il
n’y aura plus de colchiques adolescentes
l’instant
présent
a
un sourire réglisse
le
rire du vent est humilié
l’enfant
à naître
est
mort
dans
le ventre de sa mère
la
fleur rouge
du
missile
sur
leurs corps éclatés
un
doigt lointain
indifférent
a
appuyé sur le bouton
venu
des hordes
amenées
par
le vent de peur
sous
nos regards égoïstes
honteux
derrière
nos mains lâches
depuis
longtemps
le
plan
mille
fois ressuscité
cherchait
patiemment
à
rencontrer
l’humain
inhumain
qui
lui redonnerait
vie
dans
son cœur évidé
quand
ce fut fait
le
sort
de
l’enfant et de la mère
fut
scellé
